Hotwife på ferietur i Nord-Norge, del 1
Jeg pakket bilen alene. Hjertet slo av frihet, og kroppen dirret av forventning. To uker på veien – bare meg, et kart over Nord-Norge, en venninne jeg skulle besøke, og en rekke muligheter jeg skulle utforske. Jeg reiste ikke på flukt, men med velsignelse – og kåtskap – som drivstoff. Mannen min visste hva som lå foran meg. Vi hadde planlagt det. Snakket om det. Tenningsstoffet vårt. Første stopp var Bodø. Første møte: en fremmed jeg hadde fantasert om i dagevis. Nå var det på tide å kjenne. Smake. Sitte overskrevs. Og sende bevisene hjem.
Planlagt erotikk...Bodø, here I come
Denne erotiske historien var delvis planlagt men ble et ekstra eventyr som var, skal vi si, både svært og intenst deilig. Men det lille ekstraeventyret må du lese om i del 2 av denne sommerferiereisen.
Siri skriver fra tid til annen om opplevde eventyr, og her følger nok en historie fra henne som er både underholdende, pirrende, frekk og deilig.
Jeg kjørte alene, med vinduene delvis åpne og musikken lavt på. Det var noe meditativt over reisen nordover – landskapet som skiftet langsomt rundt meg, fjellene som steg som tause voktere over riksveien, og det skarpe, nesten metalliske lyset fra himmelen som aldri ble helt mørkt.
To døgn bak rattet, bare bensinstasjoner, lydspor og egne tanker som selskap. Og én følelse som lå under alt – forventning. En stille, insisterende strøm gjennom hele kroppen.
Jeg visste hvorfor jeg var på vei. Og hvem som ventet.
Han hadde vært i innboksen min i flere dager. En mann fra Bodø – mørk, grovbygd, direkte i tonen og med en profil jeg ikke fikk ut av hodet. Han skrev som en som visste nøyaktig hva han ville ha. Og han ville ha meg. En hotwife (hva er hotwife?)
Bildene hans hadde festet seg. Den store, grove pikken, tykk og tung, med tydelige årer og et hode så bredt at jeg nærmest kunne kjenne det presse seg mot leppene mine bare ved å tenke på det. Han var typen som visste hva han hadde mellom beina – og typen som tente på kvinner som meg. Moden. Kåt. Fri nok til å si det høyt.
Jeg hadde kjørt hele veien med et sug i kroppen. Og da jeg svingte inn foran hotellet i Bodø tidlig lørdag ettermiddag, hadde det suget vokst til en varm, dirrende lengsel. Jeg var framme. Endelig.
Jeg sjekket inn, tok imot nøkkelkortet og slengte bagasjen nonchalant på senga. Jeg trengte ikke pakke opp. Ikke spise. Ikke hvile. Kroppen min visste allerede hva den ville.
Dusjen bruste varmt. Speilene dampet igjen mens vannet rant nedover skuldrene, brystene, magen. Jeg lot hånden gli langsomt nedover kroppen, stoppet mellom bena og pustet tungt ut.
Barberhøvelen ventet. Jeg var nøye. Ekstremt nøye. Det var noe nesten rituelt over bevegelsene – stramme, presise drag over det modne kjønnet. Glatt, glattere, meg. Med hvert drag åpnet jeg meg mer. Lepper som svulmet, klitoris som stivnet, blank og følsom under fingertuppene.
Fingrene var allerede våte da de gled inn mellom leppene. Jeg stønnet lavt, alene i dampen, og kjente hvordan underlivet svarte med pulserende varme. Jeg kunne fått orgasme der og da. Men jeg stoppet. Ikke nå. Jeg ville bære dette med meg ut. La kåtheten murre i kroppen mens jeg satt foran ham på baren. Vite at jeg var så kåt at jeg kunne ha gled ned på ham med en gang. At fitta var så våt at den ville slurpet ham inn uten motstand.
Jeg tenkte på bildene igjen. Den store kuken. Hånden hans rundt skaftet. Jeg hadde sett på det om og om igjen i bilen. Kjent hvordan det dirret under ribbeina og ned mellom lårene. Jeg ville ha ham. Hele ham. Jeg ville kjenne det presse seg inn, tvinge fitta åpen, fylle meg til kanten. Jeg hadde fantasert om det. Nå skulle det skje.
Jeg tørket meg sakte, trakk på en knøttliten hvit blondetruse. Stoffet var så tynt at det knapt skjulte noe – en mikroskopisk trekant foran, en streng bak. Den la seg tett mot den nybarberte huden, sugde seg nesten fast mellom de glatte leppene.
Så lot jeg en hvit sommerkjole gli nedover skuldrene. Stoffet var lett, nesten gjennomsiktig. Jeg stilte meg foran speilet og betraktet meg selv. Brystvortene var synlige gjennom stoffet, og trusen lå som en svak antydning mellom lårene.
Jeg visste akkurat hva slags blikk denne kroppen vekket hos menn. Og jeg elsket det. Elsket hvordan blikk kunne bli hengende. Menn som så – og visste. Visste at jeg ikke var som de fleste andre på min alder. At jeg hadde valgt dette. Levd det. Vært gift i tre tiår og elsket å bli delt.
Jeg sto der en stund. Helfigur. Kjolen la seg rundt kroppen som et slør, og trusen under var en invitasjon. Jeg løftet mobilen og tok bildet – med det ertende blikket jeg visste fikk ham til å svulme under beltet. Sendte det med én enkel tekst:
Godkjent?
Så satte jeg meg på sengekanten, spredte bena litt og lot kjolen gli opp. Trusen var allerede mørk av fukt. Jeg dro den til side med én finger og vinklet kameraet nedenfra. Kjønnet mitt glinset – leppene adskilt, våte, innbydende. En liten perle med saft hadde samlet seg nederst.
På vei til kjemitreff… skrev jeg, og trykket send.
Jeg visste han ville kjenne det i kroppen. At kuken hans ville banke. At tankene hans kom til å løpe løpsk resten av dagen. Og jeg elsket det. Elsket hvordan blikkene våre, selv på avstand, kunne tenne en gnist som ble til flammer.
Og enda mer elsket jeg å vite hva jeg selv skulle – snart.
Det kriblet mellom lårene da jeg reiste meg og tråkket inn i de høye skoene. Kvelden var bare så vidt begynt.
Han sto allerede i baren da jeg kom inn. Jeg hadde latt det gå noen minutter ekstra. Jeg liker egentlig å komme først, men enda mer liker jeg å vite at han venter. At han kanskje har stått der og sett mot døra, håpet at det var meg hver gang den åpnet seg. Nå løftet han blikket, og øynene våre møttes.
Et øyeblikk. Et langt, ladet blikk. Gjenkjennelsen hans, det lille smilet som bød meg velkommen, blikket som gled raskt nedover kroppen min og så opp igjen. Han sa ikke mye. Trengte ikke det. Det var øynene hans som snakket.
Jeg gikk mot ham, langsomt, bevisst på hvert skritt. Kjolen svevde rundt lårene, og jeg kjente hvordan brystvortene strammet seg mot stoffet. Jeg visste han så det. Jeg håpet han så det. For inni meg boblet det allerede – en kåt varme som lå som strøm fra innsiden av lårene og helt opp til hjertet.
«Hei,» sa jeg rolig, med et lite smil i stemmen.
«Hei,» svarte han. Stemmen hans var dypere enn jeg hadde forestilt meg. Litt hes. Nesten røff. Han tok ikke hånden min – han bare så på meg. Tok meg inn. Som om han allerede visste nøyaktig hva jeg var der for.
Vi satte oss ved bardisken. Jeg bestilte et glass hvitvin, han en øl. Han lente seg mot meg, akkurat nok til at kroppen hans berørte armen min nå og da. Ikke tilfeldig. Bare prøvende. Utforskende. Og jeg svarte med samme språk – et mykt smil, et blikk som hvilte litt for lenge, en fot som gled nærmere hans under bordet. Jeg elsker dette spillet. Elsker hvordan det ikke trengs ord for å vite hvor det bærer.
«Du ser akkurat ut som jeg håpet,» sa han lavt, som om det var en hemmelighet. Jeg så på ham og lot blikket gli nedover kjeven, brystet, skuldrene. Den mørke skjorten hans stram over kroppen. Bred. Solid. Og lukten av ham – noe rent og noe rått. Svakt av parfyme, mest av hud og varme. Jeg kunne ha lent meg frem og slikket ham ved kragen.
Jeg lo stille. «Du ser ut som du kunne ødelagt meg litt.»
Blikket hans lyste opp. «Liker du det?»
Jeg svarte ikke. Bare så på ham. Litt underfra. Jeg visste akkurat hva det blikket kunne gjøre med en mann. Det glitret til i øynene hans.
Han ble tryggere nå. Kom nærmere. Snakket lavere. Stemmen senket seg, ble mørkere. Så lente han seg inn, og jeg kjente hånden hans mot skulderen min. Fingrene hans hvilte lett, nesten kjælent over kragebeinet, før de gled bak nakken og ble liggende der – som et løfte. Eller et krav.
Jeg ble varm. Pusten min gikk dypere. Under kjolen var trusen allerede klam, og nå kjente jeg trekken fra døren hver gang noen kom inn – hvordan den kjølige lufta traff det våte stoffet. Han visste kanskje ingenting. Eller kanskje han visste alt.
Så kjente jeg det: hånden hans på låret mitt. Varm, selvsikker. Ikke masete. Ikke desperat. Den bare var der. Og jeg åpnet bena – bare litt. Nesten umerkelig. Men han merket det. Jeg visste han gjorde det.
Jeg løftet mobilen diskret fra vesken, vinklet kameraet slik at det fanget hånden hans mot låret mitt, og tok bildet. Fingrene hans hvilte rett over det fuktige stoffet.
Så tastet jeg:
Jeg må ha ham. Utrolig deilig fyr. Nå skal kona di knulles hardt av en stor pikk.
Jeg trykket send. Og visste akkurat hva det bildet og de ordene ville gjøre med mannen min. Hvordan han kom til å vri seg, åpne buksa, lese det igjen og igjen. Hvordan det ville gjøre meg enda kåtere. For det var det jeg elsket – å leve det ut, men aldri alene. Å sende små drypp. Bevis. Kjønn. Saft. Lyd. Jeg elsket å vite at han skulle få se alt. Se hvordan jeg sugde store pikkhoder med siklende munn. Hvordan jeg spredte bena og tok dem dypere og dypere, hvordan jeg stønnet, ristet, kom. Hvordan de sprutet inni meg, og hvordan det rant ut etterpå.
Jeg vet hvordan jeg skal tirre. Og jeg vet at han elsker det.
Nå lente jeg meg mot baren og så på ham igjen. Nærmere. Dypere. Blikkene våre møttes. Og jeg så det i ham: Han var klar. Tent. Plukkeklar.
Jeg reiste meg, rettet på kjolen uten å skjule noe som helst.
«Kom,» sa jeg. «Jeg har et deilig rom like borti gata.»
Han trengte ikke spørre. Ikke nøle. Han bare reiste seg, tok med seg jakka – og fulgte etter meg ut i Bodøkvelden.
Vi snublet inn døren, halvveis i latter, halvveis i sult. Jeg rakk så vidt å smelle kortet mot låsen og dytte døra opp før han presset kroppen mot meg bakfra, hendene hans på hoftene mine, pusten varm mot halsen.
Jeg vred meg lekent ut av grepet hans, snudde meg med et glimt i øyet og lot hånden gli bak nakken, tok tak i stroppene og dro kjolen over hodet i én flytende bevegelse.
Den dalte til gulvet.
Jeg beholdt de røde høyhælte skoene. De fikk meg til å føle meg frekk, skamløs. Som en kvinne på jakt – og nå var jeg der, rett foran ham, iført bare den gjennomvåte trusen og et blikk som sa: ta meg.
Jeg satte meg ned på sengekanten og så opp på ham. Blikket hans var intenst. Han var allerede i ferd med å spenne opp beltet. Jeg hjalp ham. Fingrene mine fløy over spennen, trakk glidelåsen ned, dro buksa over hoftene.
Den hvite polo-bokseren hans bulte faretruende, og jeg kunne ikke la være å smile da jeg grep i linningen og vippet ut det jeg hadde ventet på hele reisen.
Pikken hans spratt ut – stor, tung, pulserende. Jeg sa ingenting. Jeg bare lente meg frem og lot den gli inn mellom leppene mine, langsomt, men uten å nøle. Jeg sugde ham dypere, kjente hvordan han fylte hele munnen min, presset mot ganen, gled mot svelget.
Han stønnet og grep hodet mitt forsiktig i begge hender, holdt meg som en gave han var i ferd med å pakke ut.
Jeg satt der i bare trusen og skoene, jobbet meg rytmisk frem og tilbake. Lepper som smattet. Tunge som lekte. Spytt som samlet seg i munnviken og dryppet nedover skaftet. Jeg elsket det. Elsket smaken. Elsket å vite at han sto der og så ned på meg med det begjærlige blikket jeg levde for.
Han tråkket ut av buksa og boxeren, som lå i en haug rundt anklene. Jeg hadde fortsatt pikken hans dypt i munnen, og han støtet sakte, men bestemt, inn og ut. Jeg holdt tak i rumpeballene hans, presset ham hardere mot meg. Jeg ville ha alt. Helt inn. Dypere.
Men så dyttet han meg bakover – en bestemt hånd mot brystet. Jeg lot meg falle, ryggen traff madrassen, kroppen åpen, mottakelig. Jeg lå helt ytterst på sengekanten, bena spredt. Han tok tak i knærne mine, løftet dem og spredte meg enda mer.
Trusen – våt og nesten unødvendig – strammet som en tynn streng mellom de glinsende leppene. Han tok den ikke av. Bare dro stoffet til side og blottet meg. Den glatte, hovne fitta mi ventet, åpen og varm. Pikkhodet hans var svulmende nå, mørkere, spent. Han dyttet det mot åpningen.
Så gled han inn. Langsomt, men bestemt. Jeg gispet høyt. Kroppen min rykket til. Han var stor. Tykk. Jeg kjente hvordan han presset meg opp innenfra, fylte meg, dyttet til bunns så jeg måtte gripe lakenet og stønne.
«Herregud,» hvisket jeg. «For en deilig pikk… Knull fitta mi. Hardt.»
Han trengte ikke flere ord. Han trakk seg nesten helt ut og støtet så inn igjen – hardere. Jeg kastet hodet bakover. Saftene mine gjorde det vått, glidende. Lydene fra kroppen min var uanstendige. Slurpende. Hvert støt et klask. Det rant mellom lårene, ned over rumpa, mot madrassen.
Han tok meg der, på kanten, rytmisk og med kraft. Men han ville mer. Han løftet meg, snudde meg. Jeg stilte meg på alle fire på senga, rumpa høyt, hodet presset ned i madrassen. Han trengte seg inn bakfra, og jeg skrek ut i rå, dirrende nytelse.
«Åh ja! Sånn! Dypere! Riv meg opp, jeg vil ha deg helt inn!»
Hendene hans grep om hoftene mine, dro meg mot seg mens han kjørte inn igjen og igjen. Jeg kjente ballene hans slå mot klitten. Kjente det sprenge. Jeg førte én hånd ned, begynte å gni – hardt, rytmisk. Rundt og rundt. Klitoris banket. Orgasmen bygde seg opp som en flodbølge i magen.
Så stoppet han. Løftet meg, snudde meg igjen, og la seg på ryggen.
Jeg skjønte hva han ville. Jeg klatret opp, plasserte meg i 69-posisjon. Lente meg frem og tok pikken hans i munnen igjen – akkurat idet tungen hans åpnet meg nedenfra. Jeg støttet meg på albuene, slapp ut et langt stønn mens jeg sugde ham dypt og kjente tungen hans flakke over hele fitta, inn i den, opp til klitten.
Fra hans vinkel så han rett inn i meg. Den glinsende åpningen som pulserte, det stramme kjøttet som beveget seg når jeg rullet med hoftene. Saft som rant, blandet med spytt og smak. Det var porno i virkeligheten. Rått. Ekte. Dyrisk.
Vi byttet stilling igjen. Nå under ham. Misjonær. Han lente seg frem, slikket brystvortene mine mens han gled inn i meg. Jeg løftet bena, låste dem rundt hoftene hans. Han stønnet tungt mot øret mitt. Jeg kjente hvor nær jeg var.
«Jeg kommer snart… knull meg… hardere… SPRUT I MEG!»
Jeg rakte ut hånda, fant mobilen, startet videoen. Kameraet fanget de siste sekundene idet han hamret inn i meg, kroppen hans stivnet, og et dypt, primalt brøl fylte rommet.
Han kom. Fem harde støt. Tykk sæd sprutet inn i meg i bølger – så mye at jeg kunne kjenne det svømme der inne.
Jeg holdt mobilen i posisjon, filmet alt. Da han trakk seg ut, vinklet jeg kameraet og fanget det glinsende, åpne kjønnet mitt – sæd som rant ut i strie strømmer. Beviset.
Jeg bøyde meg ned, sugde ham ren. Smakte oss begge. Slikket til han rykket til av overfølsomhet.
Så veltet jeg meg tilbake, spredte bena, lå der i en stjerne på det fuktige lakenet. Jeg kunne kjenne det – den varme væsken som rant ut av meg, ned mot lårene, rumpa, videre utover senga.
Jeg smilte for meg selv.
Kvelden var bare halvveis over.
Men denne runden?
Den hadde vært perfekt.
@Siri
Om mine hotwife-historier
Mine erotiske noveller er sanne, men skrevet med en viss frihet. De er minner, ikke rapporter. Jeg håper de gir deg lyst, og kanskje mot til å starte den samtalen som aldri blir noe av hos de fleste.
Jeg skriver ikke dette for å overbevise noen. Bare for å vise at det finnes måter å leve nærhet, frihet og begjær på, sammen. Vi har gjort dette fordi vi vil hverandre, ikke fordi vi har mistet hverandre. Det gjør oss sterkere. Kåtere. Mer levende.
Kanskje du leser dette med en hemmelig lyst i kroppen. Kanskje du bare undrer. Uansett – takk for at du leser. Du finner mer om meg på denne siden.
– Siri (og han som venter hjemme)
@Siri
Mine eventyr - fortalt slik jeg erindrer møtene
page69
Når vi trives i egen kropp og kjenner pulsen av et liv som er vårt, smitter det. Både på de vi elsker og verden rundt oss. page69.no er for deg som vil leve ekte, sanselig og nysgjerrig – med åpenhet rundt seksualitet, lyst, helse, kink, kjærlighet og alt som ligger mellom.
© Page69.no 2026. Innholdet kan deles uendret med page69 som kilde, men ikke kommersielt.